Кругом такая канитель,
что не вздохнуть бывает,
в тисках виски сжимает.
А я хочу в твою постель.
Никто не понимает…

Мы зря не виделись сто лет,
а может, трое суток…
глубокий промежуток.
Ко мне был белый твой билет.
Порвали? Кроме шуток…

Платила. Лето не спала,
мирилась и устала,
вширь боль — Вселенной мало.
Гнала, гнала… не прогнала.
Зазноба в сердце — жало.

Я sms тебе пошлю
сегодня, в День рожденья -
испорчу настроенье
тебе, себе и кораблю
с названьем «Наважденье».

Я времени даю отлуп
и расстоянью (раньше
ещё слезам и фальши):
уж если я ходячий труп -
пусть убивают дальше.

Она хотела
к нему на шею
И мечтала рыдать у него на груди.
Но не умела
воздушных змеев
запускать: всё боялась – а вдруг улетит?
Она болела случайной вестью,
гулявшей по струнам вен.
Да просто взглядом, да просто жестом
Она болела. И он болел.

Она смотрела
В канавку следа
Ту, что после него ей мороз сохранил.
И тихо пела,
Что будет лето,
Что следы ледяные рассыпятся в пыль.
Она хотела губной помадой
закрасить небесный мел.
Ветров солёных, ночной прохлады
Она хотела. И он хотел.

И ворошила
Волос солому,
Целовала его каждой ночью во сне.
Она решила
Уйти из дому
И снежинкой лежит у него на окне.
Она любила полям тетрадным
оставить глоток чернил
и видеть сны, — будь они неладны! –
она любила. И он…

Январь 2000

Псков. Весна. Апрель. Суббота.
Ветер гонит пыль.
На вокзале ждать чего-то -
Мой последний стиль.
Дома буду часом позже -
Якобы дела.
В душу влезу. Не нарочно,
Ведь она ждала.
Стёкла, камни, паутина,
Хлам, дешёвый смрад.
Здесь совсем не то, что было
Сотни лет назад.
Грязно. Сыро. Резкий шёпот
бьёт из темноты:
«Слишком мягко обошёлся
Он с такой как ты».

Апрель ’99

Огромные слёзы
в глазах застыли.
ты знал, что за грёзы
людей судили?
Твой лик мне дороже
любого лика.
Мне вылезть из кожи
без мук и крика?
Бросается пеплом
дождей весенних
Тяжёлое небо.
Что? Тоже пленник?
Скорее казни нас.
Просить пощады
я не научилась…
Просить не надо?

Апрель ’99

Я знаю одно: существует надуманный мир.
У каждого свой. В нём героев своих выбирают.
Бывают, твой мир сгоряча называют чужим.
И, редко когда, но бывает:
миры совпадают.

Я в мире своём наблюдаю такую ж весну,
Такие же звёзды, такое ж высокое небо,
Которые ты мне рисуешь. Скажи, почему
ты был в этом мире, а в жизни моей ещё не был?
Страшнее всего, что я вижу себя в облаках,
бегущих стремительно к Солнцу с надеждой и верой.
Я будто бы знаю, кого оставлять в дураках,
С кем быть ядовитой Мегерой,
а с кем и Венерой.

А в жизни… Земля. Резкий ветер. Чуть-чуть холодней.
До неба рукой не подать. Я здесь просто другая.
Ты выше, ты круче, умнее, добрее, сильней.
А я-то? Кому же такая
на свете нужна я?

Мы, может быть, встретимся вновь или здесь, или там.
Я, может, спрошу: «Так чего же тебе не хватает?»
И вдруг я без слов прочитаю ответ по глазам?
Пусть редко, но (верю!) бывает:
миры совпадают.

Март ’99