Ушёл

Ушёл. Один. Во мрак и холод.
Ушёл сквозь ночь, луной ведом.
Пропал. Совсем. Был путь недолог.
Его уж ждали за углом.

Его встречали снег и ветер,
Холодный свет, покрытый льдом.
Он шёл, чуть-чуть вином согретый,
Со скорбным, жутеньким лицом.

Ему сказали: «Ты не нужен.»
И он ушёл. Во мрак. Один.
А ведь он был уже простужен…
И так и умер нелюбим.

Сугроб последним стал приютом.
Снег — одеялом дорогим.
Его найдут. Возможно. Утром.
Но будет он уже другим…

Метель кружила очень злая:
«Ещё один ушёл. Глупец!
Ведь мог бы жить, хоть и страдая.
Но выбрал смерть. Дурак! Глупец!»